Нашел в подсобке селерон 1,7. Оттер его от термопасты, выровнял загнувшуюся лапку, и поселил в коробку из под куллера. Каждый день достаю его, глажу, и кладу обратно. Подгоревший, наверное.

На крыше старого завода проростают деревца. Крышу перестали смолить, она растрескалась, ветер нанес в трещены земли и семена тополя. Через двадцать лет при таких тенденциях крыша превратится в лес. Или рухнет. Думаю и то, и друго будет по своему красиво.

Дождь для той месности - катастрофа. Ливневая канализация фонтанирует, а улицы превращаются в реки. Люди сбиваются в кучи, и ждут транспорта. Мокрые и притихшие. Смотрят невидящими глазами. Бездна этих глаз, и в них тоже бездна. Бездна и тишина.
И тут как ввалится в маршрутку компания. Веселая такая. У заводилы голос на голос Быкова очень похож был. Вспомнил вторую поющую. "Будем жить!"
Гармония нарушена, ты начинаешь замечать капающие на тебя из окна капли и холод. И слушаешь голос Быкова, и чуть не плачешь от настольгии.
"Я рад, что так много ребят пришло...", говорит он, и перед глазами встает Кузнечек и Смуглянка.

Этот дождь повсюду.
Как у Брэдбери.